Ahora no. Ahora cuando cae en la cama y empieza a perder la noción de la realidad, sólo escucha una o dos voces metálicas y difusas. Átonas y graves. Serias como el gris verdáceo. Un gris verdáceo que se mancha y vibra en su mente repitiendo una y otra vez palabras inconexas de forma cíclica. Una y otra vez, como una estación de radio. Sumirse en los campos del sueño con un pavor desconocido ante una radio salida de tu propio subconsciente.
Maquinaria.
Maquinaria.
Maquinaria.
Maquinaria.
Maquinaria.
Maquinaria.
Maquinaria.
Maquinaria.
Maquinaria.
Maquinaria.
Música.
Maquinaria.
Maquinaria.
Maquinaria.
Maquinaria.
Maquinaria.
Maquinaria.
Maquinaria.
Maquinaria.
Maquinaria.
Maquinaria.
Música.
Maquinaria.
Maquinaria.
Maquinaria.
Maquinaria.
Maquinaria.
Maquinaria.
Maquinaria.
Maquinaria.
Maquinaria.
Maquinaria.
Música.